Chuva fina como lágrimas sobre a fria pedra daquele parapeito. Jamais poderia acordar daquele pesadelo de Outono. Negro e brilhante.

Nesse instante sabemos e sentimos o poder hegemônico da velocidade. O absolutismo do espaço-tempo que comanda nossas vidas desde o proto-segundo. A morte não tem sexo. É verdade. Nem sequer escolhe meios ou marca horários. À morte falta o marketing. Essa invenção humana ainda não canonizada.

O vento deixara de ser brisa. A noite deixara de ser medo. O hoje deixara de ser vida. Inquieta e sufocante. Limítrofe como naquele parapeito de decisões.

Cabju Alu.
Todos os significados fogem à mente. Então, o que resta, se somos apenas palavras, logos e signos? A língua é mãe. O consumo é pai. E vivemos em esterilidade criativa. Não temos prole. Breve não mais procriaremos, seremos digitalizados. E a cultura dominante será nosso sistema operacional. EuOS.

Mas não há nada de telemático entre a chuva e o parapeito. Não há personagens diante do ponto final. Descartáveis e nomeáveis. Mitos adoráveis.

(texto escrito em julho de 2003. PQP, que época depressiva.)